Опять который день дождливая погода.
В гармонии её печали к счастью нет.
У каждого своё в душе есть время года.
На линиях судьбы нам, оставляя след.
Мне дышится легко, рождаются сюжеты.
Под мелодичный звон дождинок о стекло.
Прислушайся и ты, услышишь, как сонеты.
Нашёптывает дождь сквозь серое окно.
Деревья под дождём. Хотя слегка поникли
Под бронзовой листвой парадных эполет.
Но живописцы вновь к этюдникам приникли.
Чтоб осени самой, отобразить портрет.
Особый колорит, когда наступит вечер.
В неоновых огнях прольётся акварель.
И где- то у кафе, назначит кто- то встречу.
В уюте и тепле, зайди и сам проверь.
Дождь говорит с тобой, когда в него ты веришь.
Сдувает беды все дыханием своим.
Напрасно пусть твердят, мол, ничего не склеишь.
Но видишь, вот и мы, в кафе с тобой сидим.
Играет музыкант в тональности природы.
Смущённо чуть дрожит в бокале огонёк.
Когда душе тепло, что ей до непогоды?
Для счастья ведь лимит с дождями не истёк.
Опять, который день…
|
