Лес голубел в начале века.
И птичий рой, как мошкара,
Курился в пробуждённых ветках,
Когда тому пришла пора.
Задорный отрок – дни за днями –
Взрослел, умнел, творил, блистал,
Врастая крепкими корнями
В равнину, словно в пьедестал.
Ты помнишь лес – в листах зелёных,
Бросавших тени по земле?
А поздний свет в прозрачных кронах
И уходящий луч во мгле?
Огромный дуб с открытой раной,
На ней – роскошную желну.
И взрывы дроби барабанной,
Стекающие в вышину?
А сирость веток увлажнённых
И сырость сброшенной листвы?
Ты помнишь медленные стоны
Ветвей, лишённых синевы?
Средь голых веток, в кронах чёрных
Сновали ветры и лучи.
Изгибами ветвей точёных –
Из неба бьющие ключи…
А нынче всё слилось единой
И непроглядной белизной.
Седой старик в сутане зимней
Горбит бугристою спиной.
Отяжелён и неподвижен,
И время замедляет бег…
Но – за пределом жизни дышит
Грядущий век.
|
Мысли - штука проходящая.
)
