Мой друг, тебе ли меч к лицу?
Мой брат, и ты – не гладиатор…
Недалека, однако, дата –
натравят волка на овцу.
Соседа бить придёт сосед,
не поделив планеты воздух…
Гора на юге встанет в позу,
загородив равнине свет.
Ещё – лет пять. Недолгий срок…
И мы споём Осанну хором,
когда в дома ворвётся «хоррор»*,
и не поможет стройность строк.
И станет нам столицей Рим,
войдёт в сенат потомок Красса –
топить в крови народы, расы…
А мы путь битых повторим…
Нас вновь распнут, но не за так
кресты украсим вдоль обочин…
В одной из отдалённых вотчин
поднимет голову Спартак…
* хоррор - ужас (англ.)
|
