Февраль. Зима всё чаще плачет слякотью,
Разбрызгиваемой колёсами машин,
И серый снег, осев на джинсах пятнами,
Лежит, как-будто язвы, на краю брючин.
Я, кашляющий насморочной влажностью,
Бреду по узким улочкам к себе домой.
И дело в том, что всё совсем не важно мне,
Поскольку я уже не слышу голос твой.
Не помню волшебство трагичной осени,
Ни знойное дыханье лета, даже жар,
Что солнечным лучом в небесной просини
Осел на кожу мне, как бронзовый загар.
Ни чувства, что тайком на сердце спрятались,
Ни танцы страсти с ног сбивающей весны,
Что в памяти навечно отпечатались.
А дело в том, что в них существовала ты.
А лес стоит почти уже безлиственный
Весна грядёт, и межсезонье на дворе.
Снежинки собираю в горсть.
Единственно что огорчает -
тают словно дни в календаре.
|
