Не раз я проклинал в себе поэта,
За то, что слишком, не скупясь болит,
В душе небезразличной "язва эта".
Зачем страдать? Не треснет монолит,
Застывшей безнадёжно серой массы,
Которой суть житейская в" моё!".
Болезненны реальности гримассы,
Но лечит душу строчек мумиё
|
