Гол, как сокол, ни друзей, ни товарищей,
Не с кем даже горькую выпить…
Какими же нас раскидало пожарищами?!
Каких коварных песков поглотили зыби?
Я и в ночь на луну, дурак, выть стесняюсь,
Показаться боюсь не таким независимым,
Не с теми понтами, что нам внедряли,
Без фантиков тех, чем прикрываем лысины.
Сижу, и душа слезами полнится…
Я знаю, где живут из вас многие,
И много хорошего о каждом помнится,
Да заборами огородили пути-дороги мы.
А дневник детский, именами пёстрый,
Даже в тоске ребячьей таким раем кажется!
Такой гвоздище в сердце вбивает острый,
Повергая в желание молиться и каяться!
В этой жизни друзья настоящие,
Не просто плывущие перед глазами, –
Те, с которыми настоялся ты,
Деля детскую песочницу и казарму.
Потом мы становимся все хитрожопыми,
Прём домой всё, что плохо положено,
Обрастаем имуществом, детьми, жёнами,
И в пути этом нет ничего ложного.
Вот оттого в груди тоска злобная!
Будь в порядке вещей что-то неправильное,
Можно бы, рукава закатав по локоть,
Переделать, украсить искомым знаменем…
2.10.2016г.
|
