Он груб. Она светла, мила
И поражает красотою.
Но если б ты, душа, могла
Знать, что таится за спиною!
Игра обманчива лица.
Взгляд попадает в сети первым.
Мы видим в грубом подлеца,
Не замечая в милом стерву.
Цветы пленяют больше взор
В руках придуманной богини.
Но попадает под топор
Тот, кто потянется за ними.
|
