Где-то в тумане
голос хрустальный,
легкие ткани,
блики стаканов.
Кружатся в вальсе
пестрые пары,
прямо на галсе
звоны гитары.
Льются на груди
искры надежды.
Странные люди,
роскошь одежды.
Слышишь, я плачу?
Видишь, мне грустно?
Что же я прячу
в сердце? Там пусто…
Гулко, нежданно
бьются бокалы…
Очень все странно:
белые залы,
словно палаты
умалишенных, -
те же халаты,
те же законы.
Это ли сказка
Нового года?
Страшная маска,
Волчья порода.
Новые лица -
старые страсти.
Снова молиться
пиковой масти.
Снова цыганка
спутала карты,
шепчет мне:
"Глянь-ка,
очень уж стар ты.
Нет, стар не телом,
не сединою:
словом и делом
служишь покою.
Видно, другому
выпадет козырь…"
"Мне что?В истому
вкрапливать слезы?
Врешь все, наверно! –
брошу старухе, -
Слухи не верны,
призрачны слухи!"
Суну монету,
щедрость смакуя.
В сердце лишь метку
не зарубцую.
|