Вновь рощи будут зеленеть,
вновь будут опадать куда-то
за горизонт, даруя медь
лугам, весенние закаты.
Но нынче всё белым-бело,
в ажурно-расписной финифти:
дорога, церковка, село,
из труб печных витые нити.
И мир баюкает метель,
тихонько песни напевая,
и отогревшаяся ель,
стоит в углу, благоухая. |
