Промокнут белые одежды
В рассветных россыпях росы.
Прольётся светлый луч надежды
И станут явью наши сны.
А Он,босой, в туманной дымке,
Как образ духа, едва зрим,
Идёт по узенькой тропинке
И всё склонёно перед Ним.
И тишина кругом такая,
Что слышен мягкий Его шаг.
И Он идёт, и Он ступает,
И из души уходит мрак...
***
Над полем аисты летают
И пахнет пашнею земля.
И Он придёт, я точно знаю.
Сегодня без Него нельзя... |
С наступающим!