Новый Год. Заброшенная дача.
Вся страна давно навеселе.
Небо через дыры в крыше плачет
в наши рюмки с водкой на столе.
Размотали тучи непогоду
метеопрогнозам вопреки.
Сладко спят в салатах садоводы,
ждут рассады скорой парники.
На двоих одной бутылки мало.
Опустели наши портмоне.
Мы с тобою, Клавка, маргиналы,
партизаним в собственной стране.
Чурки звонко щёлкают в печурке,
шумом мыши ошеломлены.
Мы сидим, как на кичмане урки,
ворожим на бледный свет луны.
Кружкой чифирка ладони греем -
на душе становится теплей.
Разрядилась напрочь батарея,
и угас на сотовом дисплей.
Нам известна маленькая тайна -
вам такое спьяну не взбредёт -
если скрыться в сумраке офф-лайна,
наступить не сможет Новый Год.
Мы на даче спрятались, как дети.
Пусть проходит праздник стороной...
Ускользнём меж жерновов столетий,
явимся нежданно в век иной!
Звуки тонут в утреннем тумане,
как в молитве благостная грусть.
Вот сейчас Мамай нас заарканит
или швед пойдёт войной на Русь...
Бубенцов я слышу звон с опушки.
То возок несётся через лес.
Мать честная, это ж едет Пушкин!
Ну, молите Бога, Жорж Дантес...
|
Отлично пишете.