Что делает поэт?
Берет бесхитростный предмет,
Как поколений прошлых амулет,
И образами мир бесстрастный населяет.
Вот камень серый у дороги в двух шагах.
Лежит, не думая о суетных благах,
Не зная мук, на выбитой дороге.
И хочешь обойти, но вот не знаешь как.
Нет, не пройти мне мимо этого предмета.
Куда же мне девать
И как же сохранить
Предназначение бедного поэта?
И, может, и последний я дурак,
Меня прельщает тайна камня,
Мрак, бессмертность мифа,
Долгий переход,
Неблагодарное призвание Сизифа.
Я поднимаю камень слабыми руками,
И вместо сердца помещаю в грудь
Ек выдохнуть уже и не вдохнуть!
Ты никогда не позабудь про это-
Неловкое движение поэта!
Что был всего лишь камень-
Просто сор!
И четок времени холодный перебор!
О бесконечности пустые размышления...
И время без оглядки все бежит!
А сердце на обочине лежит!
В грязи, в пыли...
Исполнен приговор!
Растоптано. Разбито.
Так о чем
С лукавым словом тайный договор?
О чем здесь этот глупый разговор?
К чему весь этот странный вздор?
Но вечности вдруг приоткрылась дверца-
Простое человеческое сердце!
Мгновенье, вспышка, холода удар-
Поэта скромный гонорар-
Живое человеческое сердце! |
