Покуда полумесяцы бровей
Бессоннице распахивают двери,
Из нужных слов сплети строку скорей
В обычной пастернаковской манере.
Пиши о том, как ночью дышит порт,
Где лодки у причала сбились в стаи,
Где море уморённое свой пот
У ног твоих о берег вытирает.
О звёздах, что обучены моргать,
Об оспинах на лунном теле белом,
О том, что растакую благодать
Не уловить за повседневным делом.
Ночная кровь течёт по небесам,
Своею силой строки наполняя.
Поэт не спит… Хотя не знает сам -
За что возвысят, а за что облают…
|