Возможно ль к осени привыкнуть,
к потере "шевелюр" у древ.
Вдруг в ужасе порой не вскрикнуть
брозды морщин Земли узрев.
Потухший цвет озерной глади,
тяжелый пласт речной воды.
Смахнувши паутинок пряди
взирать на блеклые сады.
Шуршащий звук листвы по струнам
не просыхающих дорог.
Дожди стучат, словно по рунам
не выпуская за порог.
Усталый вздох, аккорд последний,
клюкой береза за окном.
А холод ночи друг осенний
Грозит прийти с последним сном.
Возможно ль к осени привыкнуть
где увядающий сюжет.
Былые годы не окликнуть,
у ветра жалобный фальцет.
|
Решил, что герб. Ан нет! 
С праздником Вас, Авелин!