Как давно я тебя не марал,
Этот лист аж до одури белый.
Всё по клавишам больше стучал,
А теперь вот пишу не умело.
Вывожу, вывожу буквы я,
Как приятно смотреть мне на строчку.
Прочитать лишь могу не спеша,
До чего же стал почерк не чёткий.
Буквы прыгают, будто в бреду,
Всё сливается, вижу не ясно.
Вроде я никуда не спешу,
Но, стараюсь, как будто напрасно.
Разучился, я ручку держать,
Неудобно вдруг стало, не греет.
Раньше сутками я мог писать,
А теперь даже тело немеет.
Белый лист, до чего ж ты, красив,
Сколько я Вас по жизни испортил.
То в линейку, то в клетку носил,
На салфетках писал, как школьник.
Приношу извинения свои,
За листы, что испортил напрасно.
Как же много я их сохранил,
Перечитывать знаю прекрасно.
Но, а те, что сгорели уже,
И испорчены были нелепо.
Не оставили след на душе,
И ушли в беззаботное лето!
|