Едкий дым мёртвых листьев
клубится в садах.
Что за тайна такая
в осенних кострах?
Что за радость,
вдыхая нуклидный дымок,
ощущать в горле горький
прощальный комок?
Кто ответит?
Вопросы несу я на луг.
Но не может избавить
луг от совести мук.
Я бреду вдоль холодной,
древней, мудрой реки.
Но реке безразличны
мои желваки.
Дождь, как слёзы роняет
капли в пламя костра...
Без ответов вопросы
повезу из Остра.
26.10.93г.
P.S. Почти ровно через четыре месяца я покинул мой родной город навсегда...
|
Часто до слезы в глазах,
Горек, сладок ли осадок,
Превращает время в прах.
Может, в памяти воскреснуть,
И нарушить твой покой,
Тёплым взглядом, словом, песней,
Не прощённою виной.
Совесть с памятью итожат,
Пережитое тобой,
Что – то в радость, что то гложет
Очи новою слезой.