Не печально и не весело, а так...
По углам гуляет затхлый полумрак,
По щелям бормочет свежий ветерок,
Да по углям бродит синий огонёк.
Что-то лёгкое, шершавое чуть-чуть,
Мне садится серой бабочкой на грудь,
Что-то липкое касается руки...
Сквозняки. Опять всё те же сквозняки.
Вот возьму, да и закрою раньше печь!
И останется лишь рядышком прилечь
И узнать - что начертали на роду:
Мёрзнуть в яме или жариться в аду...
Не пойду и не закрою, это - блажь.
Дурью мается цэ-два-аш-пять-о-аш.
То бесцельно, как шальные мотыльки,
В голове моей витают сквозняки.
Растворив, завуалировав бардак,
В темноту переварился полумрак,
Давит дрёмою нагретая постель,
Лишь внутри одна и та же канитель:
Словно чахлые позёмки в ноябре,
Точно ветры продувные в пустыре,
Залетая в закоулки, тупики,
По душе моей гуляют сквозняки.
1 сентября 2018 г.
|
