Если мозг, от тяжких дум усталый,
Давит грусти душная узда,
Иногда хожу я на вокзалы
Провожать ночные поезда.
Там печаль, накопленную днями,
Сбросив вниз с перекидных мостов,
Я смотрю, как тьма пестрит огнями
Семафоров, стрелок и постов.
В крыши служб корявые антенны
Воткнуты, как будто второпях,
И товарняки стоят, как стены,
Вдалеке, на запасных путях.
Бродит тенью путевой обходчик
С фонарем, похожим на луну,
И трудолюбивый молоточек
Тюкает впотьмах по чугуну.
И мерцая непонятным светом,
В небесах над рельсами паря,
Облака несутся вместе с ветром
В даль, где еще теплится заря.
И уходят рельсы безвозвратно,
И пересекаются меж звезд...
Крикнет где-то радио невнятно,
Прогудит в ответ электровоз. |
А осмотрщик не по чугуну бьёт молоточком, а по металлу. Чугун там только в колодках тормозных.)