Прошла, растаяла, исчезла без следа
когда-то самой главной бывшая беда,
как всё проходит, обрастает плотным мхом,
забытое во тьме, уснувшее в глухом
лесу непроходимом, в дебрях немоты.
Лишь вздох уже почти неслышный с высоты
сегодняшнего дня уляжется на дно,
чтоб не тревожить больше, не стучать в окно
ветвями мокрыми, весенними, в цвету.
На звук тот больше я не выйду, не пойду,
плащом закрывшись от дождя и чуждых глаз,
туда, где больше никогда не будет нас.
|
