Вся жизнь моя – на острие иглы,
А та игла – перо, калам да стило.
И где судьба нас только ни носила,
И под иконы ставила в углы.
И на коленях, протерев до дырок
И без того потертые штаны,
Грех замолив и пару съев просвирок,
Опять спешил под абажур луны.
И на полях невспаханной бумаги,
Задолго встав до третьих петухов,
Преодолев глубокие овраги,
Бежит пунктиром вязь моих стихов.
Бежит туда, куда дойду едва ли,
Чтоб рассказать о том, как жили мы,
О чём грустили и о чём мечтали,
Что волновало мысли и умы.
И может быть, какой-нибудь мальчишка,
Презрев команду: «Свет тушить и спать!»,
С фонариком под одеялом книжку
Моих стихов захочет почитать.
24.04.13
|
