Листая прошлого страницы,
Дышу событьями тех дней.
Мелькают годы, словно спицы,
В руках у бабушки моей
И вяжут, в хитрые узоры
Вплетая нити дум моих.
И в бесконечные просторы
Уносит шалый ветер их.
Вернутся ли они? Кто знает.
Возможно, кто-то их другой
Пригреет ласковой рукой…
И, слава Богу, пусть мечтает.
|
