Под ногами в рытвирах рыжая глина,
Время в колбе стеклянной играет с песком.
Вместо запаха блекнущих роз,
Что вокруг полотном бело красным,
Запах крови под солнечным жаром.
Не ждать перемен. Тот же привкус железа,
Усталость. Я живой. Или все же мертвец.
Для чего по дороге шатаясь,
Продолжаю шагать к горизонта черте.
По пути, где каждый кому-то оставил,
Что-то. И что-то забрал, у кого-то в замен.
Их десятки. Идут вереницей.
Друг за другом в безликом строю.
Оставляя следы. Забывая обиды.
Кто-то задержится, кто-то раньше уйдет.
Там закат впереди расцветает,
На бескрайней глади морской.
Завершенье пути у причала.
В воду схлынет тоска с постаревшей души,
Возвращая кому-то забытый покой. |
