Нет, я не Пушкин, но стихи мои
Идут от сердца, от души, откуда
Всегда мы ждём какого-то нибудь чуда,
Надежду потеряв за все свои грехи.
Нет, я не Байрон, и не Лермонтов, увы,
Мое перо писать так не сумеет,
Быть может, мысль моя и не созреет,
Но я надеюсь, даст свои плоды.
Пусть будут зелены они, неспелы,
Пусть аромат их будет не таков,
Но смогут без войны пределов
Собой обезоружить всех врагов.
Поэзии мечта всегда прекрасна,
Она сулит всем радость и любовь
Бывает, что стезя ее опасна,
Но этим и прельщает вновь и вновь.
|
