Воскресать – это больно. Ну, кто бы представить мог…
С оглушительным треском сломавшейся толстой ветки
пробивается к горлу рождаемый в лёгких вдох,
силясь рёбра сломать, раздвигает грудную клетку.
Будто выбило пробки – по венам кипящий ток
животворной субстанции… спазмами сводит пальцы…
И сквозь вату беспамятства голос: «Терпи, сынок,
коли срок не пришёл твой и свыше велят остаться…»
А потом, словно взрыв термоядерный, мысль в мозгу…
и нейроны спекаются в сгусток саднящей боли…
Перед кем-то значительным, видимо, я в долгу
и, покуда свой долг не верну, я уйти не волен.
По глазам полосует слепительный яркий свет,
обращая делирий беспамятства дикой былью:
я вхожу в этот мир, как в кино, предъявив билет
оставляя у входа не нужные смертным крылья.
Воскресать, чёрт возьми, это больно… Не дрейфь… Держись…
То ли волею божьей, то ль с божьего попущения
я тяну кандалы прожитого в иную жизнь -
неотмщённую боль предыдущего воплощения.
Осторожно вправляет меня, как сустава кость,
Авиценна небесный в суставную сумку мира…
Всплески боли во мне воскрешают былую злость…
И победа над смертью сравнима с победой Пирра…
Без любви и доверия. В том не моя вина,
что легко обратить и одно, и второе пылью,
что не верю я в чувство, которому грош цена…
Воскресать – это больно… ценою утраты крыльев…
|
