Есть в сумерках вечерних красота,
поэту настоящему понятная.
Темнеют очертания моста,
и вспыхивают лампы многоваттные
в стеклянных колбах круглых фонарей.
Туман густеет, подмерзают лужицы,
и мысль, что ты становишься старей,
так сумрачна, что ёжишься от ужаса…
Но ночь пройдёт, и ласковый рассвет
сквозь сумерки и шторы белоснежные
проникнет в комнату, где спит поэт,
и сны ему подарит безмятежные…
Поэт проснётся снова молодым,
увидит дворик с первою порошею.
Закурит и, вдыхая сизый дым,
напишет в рифму что-нибудь хорошее.
|
прекрасно!
И я люблю туманные рассветы
Неясно будет ли ещё строка
Шекочет ноздри дымом табака.
Но вот, забрезжило на горизонте утро
Поэт проснулся, поступая мудро
Он выпьет кофе, поглядит на дочку
И мысль родится, и родится строчка