Как пулемёт строчу стихи я,
Бывает, попадаю в цель,
Тогда выходят не плохие.
Но вдохновение на цепь,
К ним невнимание сажает,
Напрасно ждут они гостей
И "очпонравов" урожая.
А скрип зубов,- не скрип костей,
Их автор, я который, злится,
Ужодит из дому в запой,
Туда, где в пьяном виде лица,
Просиить умеют,- "цветик, спой!"
Лежит не долго "сыр" в кармане,
Я падок (ведь поэт) на лесть,
Она похвалит и обманет,
Когда почует,- "деньги есть!"
|
