Он не бросает слов на ветер,
Они на гранитном парапете.
Их в бронзе ваяет лишь поэт,
Он заражает их в пистолет.
Они звучат как звук винтовки,
Как залп полуденной пушки.
Они в алмазной окантовке,
Их обожают читать девчушки.
Поэт - изысканный ювелир,
Такой не встретишь филиграни.
Он женщин пишущих кумир,
Интригами амурными изранен.
Душа поэта - сильная строка,
Порыв - что буря над волнами.
И если он дожил до сорока,
Пребудет очень долго с нами.
|
