До сих пор в моей стране
Цыган едет на коне,
И без ног две головы плывут в тумане.
Может, всё приснилось мне
В том цветном, весёлом сне,
Где я жил в своей родной Тмутаракани.
С тихой речкой за бугром,
В шалаше берестяном,
Где кукушка мне насчитывала годы,
Не жалея ни о чем,
Прибавляла с каждым днём
Лет по двести на карманные расходы.
По ночам в моей реке
Плавал месяц в челноке,
И Венера, нагишом купаясь, пела.
А наутро на песке,
Как сединка на виске,
Серебрился лёгкий след, волнуя тело.
Время кружит память лет,
И уже в закат рассвет,
Багровея, незаметно переходит.
И вот я уже поэт.
Может, да, а может, нет.
Но во мне ещё вино хмельное бродит.
И пока оно бурлит,
Кровь по жилам веселит,
Поживём и попоем ещё немного.
А когда прикрутит нас
И придет наш судный час,
Уходя, мы непременно вспомним Бога.
|
