Пастью осени лисьей проглочен багряный свет,
солнце сплавлено в слиток и небу сдано под ключ.
В белом поле письма электронки вобью «Привет…»,
адресату отправив депешей янтарный луч.
Я пишу тебе из Весны, не сочти за блажь.
Стали тела оковы душе, словно гроб, тесны.
Сдал мне крылья в аренду приставленный небом страж.
Хочешь – верь, хочешь – нет: я пишу тебе из Весны.
Не подумай, что пьян, если душу, как тельник, рву.
Впрочем, каюсь, что с трёх глотков опьянён тобой.
Три глотка, как три вдоха – я понял, что я живу
И под ритмику сердца подстроил гитарный бой.
Ненасытную суку-тоску я кормил из рук,
истопница – усталость сжигала ночами сны…
полужизнь – полусмерть – полусон – полуявь…И вдруг:
Осень правит бал – а я пишу тебе из Весны.
Отбивают по клавишам пальцы простой мотив,
поместив пять ударов в один неглубокий вдох.
«Благодарен тебе, как врачу пациент, что жив…
как малиновка солнцу… копью полумёртвый бог…
Что мне завтра за искус, не знаю, Судьба пошлёт,
знаю, истина в том, что не быть мне уже иным…
Я, как стриж небесам, благодарен за свой полёт
лишь тебе… из последней и поздней своей Весны…
Знаю – знаю, что взгляд твой силён извлекать капель
и колоть ледоколом торосы мужских сердец.
Но теперь в твоей свите отчаянный менестрель,
обращающий в золото – слово печаль – свинец.
Вот, беседу с собой веду: «Как же вышло, брат?
За спиною столбов верстовых, как прожитых лет…
Ты готов был струну оборвать и уйти в закат…
И не ждал что сквозь сумерек мглу заблестит рассвет…»
Я губами сухими руки твоей чуть коснусь…
Тополь листья швырнёт в нас, а чёрт украдёт луну…
Это сон? Может быть… пусть и так… Но, когда проснусь,
брось письмо, словно в ящик почтовый, в мою Весну…»
|
