Приснился сон – стою перед стеклом.
Как перед зеркалом – перед стеклом оконным.
А за окном – не то чтобы балкон,
но что-то наподобие балкона.
Там, под балконом, снег лежит... зима.
А на балконе – точно знаю! – лето.
Но только вот не видно ни хрена!
Балкон – мираж, иллюзия поэта.
И на балконе – мгла и тишина.
И в этой темноте и тишине
есть кто-то, кто с холодною улыбкой
внушает мысль: "Memento обо мне.
Разбей стекло и выйди в морок зыбкий.
Ты обретёшь здесь всё: тепло... покой...
Ты здесь постигнешь тайну мирозданья!
Не хочешь бить? Тогда окно открой.
Тебе пора покинуть стены зданья.
Не веришь мне? – взгляни, что за спиной".
Я тотчас оглянулся... Там – стена.
Сплошной кирпич: ни выхода, ни входа.
Как я попал сюда? Я что, сошёл с ума?
Кто он? Где я? И где моя свобода?
"Я – Чёрный человек твой, – он в ответ, –
тебе, возможно, хочется традиций?
Прими заказ и напиши сонет,
а лучше – мадригал, чтоб насладиться
я смог, сказав: "Привет, поэт, привет!"
И тут проснулся я. Бьёт полночь. Весь в поту
пишу сейчас я молча эти строки.
Там, за окном – зима. И снег глубокий.
Балкона нет, а в комнате есть дверь.
С какой то жалостью я думаю теперь:
Мой чёрный человек... какой он одинокий!
Вот допишу сейчас и снова... в темноту.
|
