Змеит летучая позёмка,
Летит, как ханская орда.
И, завывая в трубах тонко,
Рвёт, словно нити, провода.
Она летит, кружит над миром,
Под крышу занося дома,
А на печи, заплывший жиром,
Неверующий, спит Фома.
Он спит и ни во что не верит,
Не верит, что придёт весна,
Сорвёт с петель гнилые двери,
Дождями смоет грязь с окна.
Пронзит его стрелой Амура,
Как льды, растопит лени жир
И, разгадав его натуру,
Откроет в нём огромный мир.
|
