Особым, тайным слогом сотни лет,
Огонь души в свои вживляя строки,
Творит для мира истинный поэт
И каждый стих, как крик из уст пророка.
Сплетая в нить одну добро и зло,
Отсеивает сбои и накладки.
Слова как моль,в фонарное стекло
Стучатся в живописном беспорядке,
Сражаются с безликою толпой.
Но те, кто был отмечен звездной пылью,
Уходят тихо в творческий запой,
Чтоб отрастить поломанные крылья.
И как дитя родного языка,
Появится наполненная смыслом
Магическая, легкая строка
Подобная рифмующимся числам.
Короткая, святая простота,
В которой трепет счастья нашей жизни
И тяжесть судьбоносного креста,
От таинства рождения до тризны. |
Так?
Я люблю это стихо! Не знаю, как у кого, а у меня так.
