За занавешенным окном
Уже витала ночь,
А здесь, за письменным столом,
Гоня сонливость прочь,
Страдал поэт, точил стихи,
Болела голова -
Он очищал от шелухи
Упрямые слова.
Уже вот-вот, ещё строка,
Последней рифмы штрих,
И, словно из ручьёв река,
Родится новый стих...
Но тут на пике торжества
Соткалась тишина,
И, как виденье божества,
Явилась вдруг Она.
Ах, как невовремя! - вскричал
Растерянно поэт.
- Всего чуть-чуть не дописал,
А времени уж нет.
Не отразит мой крик души
Всей жизни круговерть...
- Я подожду, а ты пиши,
-В ответ сказала Смерть. |
