Май. Второе... Сохнет небо.
Кистью взбиты облака.
Серый грифель ходит слепо
за мгновеньями. Слегка
давят мысли. Рядом кофе
дышит медленно. Тепло
где-то близко с сердцем. Профиль
твой мерещится... Назло
мне смешались в тон желанья.
Выдыхаю слабость... Ты
тонешь заживо в сознаньи
влажных будней, чьи следы
топчут грань смятенья... Всё же,
май (второе). Утро. Я
каждый раз в толпе прохожих
снов... ищу всегда Тебя.
|
Мастер! Что тут ещё скажешь?