В голых кронах берез поселился серебряный шум,
И дрожат на туманном стекле слезы тихого дождика…
А в соседнем дворе кто-то снова включает Варум –
Очень грустную песню про осень, про дождь и художника.
На сутулых столбах фонари нынче рано зажглись…
Все опять, как вчера, – так же серо, уныло и буднично.
Дождь струится, как музыка. В нем растворяется жизнь,
И поэтому, видно, в душе так тоскливо и сумрачно.
Остается лишь ждать: свою песню Варум допоет,
И художник, вздохнув, может быть, сам себя пожалеет,
На плечо свой этюдник повесит и молча уйдет,
Унося нарисованный дождь по осенней аллее…
|
