Не уверен, что я – это я.
Где же тот, кто считался мной?
Не видали его, друзья?
А когда? Позапрошлой весной?!
Где же тот, кто пьянел без вина
В ком душа волновалась и плоть?
Не подмял ли его сатана?
Или, может, прибрал Господь?
Может статься, как стебель тля
Источила его беда.
Может меч, а может петля
Пресекли его дни навсегда…
Может, все и неплохо. Он
Путь нашел из ночи к утру,
Где-то в мире нездешнем, ином
Оказался как раз ко двору,
Может, там средь свершений и битв
Он сокровища Духа стяжал,
Может быть его тихих молитв
В мире том кто-то долго ждал…
Не искали его друзья,
Не хватилась его семья.
Полно, точно ли он - это я?
Или все-таки я – это я?
|
