Без названия

Проходят годы, тают льды,
Я так и не стал, кем хотел – поэтом.
Бумаги лист затёрт до дыр,
На нём, – последнее слово вам, – реквием.

Я давно тебя жду, – где же ты?
И как долго мне здесь ещё находиться?
В ожиданьи тебя, – все погибли цветы...;
Может и мне стоит с жизнью проститься?

Бумаги лист затёрт до дыр,
На нём, – последнее слово вам, – реквием.
Я так и не стал, кем хотел – поэтом;
Проходят годы, тают льды…

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Виктор Ка 21:56 04.04.2018

может, и к лучшему, что не стал... -)

Боримир Дыроглазых 13:22 01.04.2018 (1)

Проходят годы, тают льды,(c)
Но я не стал, увы, поэтом
Кому б за это дать... звезды
Не оскоромившись при этом?

Цветы погибли, высох яд
Бумаги лист затёрт, до колик...
Вы все поэты, говорят...
А я - так просто алкоголик...

Автор - без обид, н/л. Настолько каверабельно, что просто не удержаться.

Игорь Ворон 13:29 01.04.2018

Не могу понять, что вы имеете ввиду?

Книга автора