Я рифмую слова, и ложится канвой покрывало.
Тихо, робко сплетаясь, они начинают свой путь.
И не знаю порой, это много, а может быть мало?
Всё быть может не так! Тогда надо их снова вернуть.
Заметает позёмка души приглушённые крики.
Снова, снова слова начинают по строчкам разбег.
И последней зари догорают скользящие блики,
Бесприютных мечтаний и грёз ненадёжный ночлег. |
