Не будет – ни сна, ни покоя, ни дна ни покрышки.
Осыплются в вазе левкои, состарятся книжки.
Дневные стихи не придут, а ночные – подавно.
И да... ты не Мэрилин вовсе и сроду – не Дафна.
А жизнь через край матерьяльна, и где-то – жестока,
И как-то уж очень быстра, как вода в водостоках –
От счастья – до горя, от снега – до кроткого лета,
И вот уже слышно (порой) за околицей – Лета...
Грустнеешь, конечно, ныряя в такие глубины,
Куда и Господь не гонял матерей голубиных,
И горькую тушь вытирая сопливым подолом,
Сидишь и ревешь, как корова, ну, чисто – корова...
Да так и уснешь среди фоток с годами нечётких,
Себя перебрав, как молящий привычные чётки.
Но ночью приснится живая веселая мама,
Помашет рукой и, как в детстве, прикрикнет: Татьяна!
А может быть крепко обнимет унылую дочку
И именно этим тебя соберет по кусочку.. |