Скрылся ветер в логе размытом,
Видно, малый, не лыком шит.
Заворчали кусты сердито:
- Ах, бессовестный, ах, бандит!
- Что вы плачете, недотроги?,-
Тополь скрипнул сухой "рукой", -
Не сердитесь, молите Бога,
Что смирённый ещё такой.
Ах, бывало, в мои-то годы,
Мы с ним ладили до поры...
При погоде и непогоде,
Принимал от него "дары"!
Только разная вышла доля:
Я корявым стою столбом,
А он всё ещё в чистом поле
Догоняет весенний гром. |
