В небе бродят тучи-пилигримы.
А спроси: куда идут, за чем?
Что им в той дали необозримой,
Или мало, собственных проблем?
Треснутыми от жары губами
Небо молят о дожде поля.
Их леса с грибными ждут дождями,
Люди ждут, дорогами пыля.
А они бредут по небосклону,
Словно нет им дела до земли,
Бьющей вслед призывные поклоны,
Утопая в собственной пыли.
Пыль повсюду: на цветах, на лицах,
Даже в душах есть ее налет.
Ну, чего вам дома не сидится?
На чужбине горек даже мед.
Жаль, что познается все в сравнении,
Тратя годы, а порой и жизнь.
Это – словно лунное затмение,
За которым брезжит новый «-изм». |
