Проснулся малыш, рожденный в субботу,
Глазенками шарит, и мир не любя,
Орет на пределе турбин самолета,
Глядите придурки – вот мир, а вот я.
Зачем мне заботы, молочные сиськи,
Зачем мне бабульки и прочий уют.
Отправьте обратно, где прелестно и склизко,
Где сонмы двуногих, не воруют, не лгут.
А лучше туда, к отцу в междуножье,
Там тихо спокойно и вечный покой.
Лишь только подруга приятственной ложью,
Волнует отросток: идем, друг, за мной.
Отсюда все беды, война у народов,
Нехватка питанья, проклятья небес.
О, папа родной ты, отросток не трогай,
И лучше сожри с лимонадом свой кекс.
И маму за ручку веди до порога,
Пусть след от невинности с ней до венца,
Прибудет в руках совершенства от Бога,
А мне нет начала, знать не будет конца. |
