Вот недосказанность, в ней истина зарыта,
И кто осмелиться ее нам приоткрыть?
Останется навечно у битого корыта,
Вопрос то несерьезный – быть или не быть.
Сиди, гадай как летом на ромашке.
Его величество как временной предел.
Вот с ним я выпил бы по маленькой рюмашке.
А с остальными, буду не у дел.
И не найти в остатке интереса,
И в каждый будний день одно и то ж.
Что нового несет блаженства пресса,
Толику правды или все же ложь.
Так соберемся, или все ж не будем,
В рифмованном пакете долю истин,
Нести на суд и разума, и судей,
Иль отдадим хмельной Агате Кристи.
Пусть мучит всех загадками потехи,
И десять негритят на остров спрыгнут.
Такая доля у разума калеки:
Напьется вволю и может быть отрыгнет,
Для всех нас истину, по милости Шекспира.
Воодушевит последний в свете миг.
А мы убьем воскресшего вампира,
На холст снесем спасенья добрый лик. |
