Когда бреду под ливнем лжи и сплетен,
В пустыне рифм и добрых поэтесс.
В кишках бурлит огонь прошедших весен,
И умирает предсезонный стресс.
И я, восстав на плаху предсказаний,
Палач рубаху красную сменил,
Пожну труды былых воспоминаний,
И пусть увидят как лихой зоил,
Не отречется от любви и веры.
Но только жалко – малость не допел.
Причина мрак и сила злой каверны,
Но следом поспевает твой пострел.
Он подберет мелодию и рифмы,
Возголосит на весь крещеный мир.
Чума не повод затыкать рты нимфам,
И прекращать начатый нами пир.
Ведь нам прислал свой дух великий Пушкин,
Отросток эфиоповых кровей.
И мы, рабы у царственной опушки,
Становимся бодрее и смелей. |
