Опять Снегурочка в запое,
У Дед-Мороза простатит,
А мы все ищем ветра в поле,
Но жизнь – не поле перейти.
Природа вновь жалеет снега,
Но что поделать, год такой,
Придется нам по лужам бегать,
Как будто в лужах есть покой.
Я снова выйду на подмостки,
Куда же прислониться мне?
Ведь мир в действительности плоский,
Поскольку истина в вине. |
