Прости меня, моя деревня,
Что я не так, как нужно, жил,
Прости за то, что род мой древний
В деревне «корни» не пустил.
За мимолетные свиданья -
Все мимоходом, «впопыхах»,
Что пил, «кутил», имел желанья,
Но не покаялся в «грехах»!
За пустоту, полузабвенье,
За жизнь, с надеждой на успех.
За трудодни по воскресеньям
Когда другим работать «грех»!
Прости за то, что «канул в Лету»,
Не обретя в душе покой.
Надев сверхмодные штиблеты,
Ландшафт сменил на городской.
За зимний отпуск, раз в три года,
Бокал вина «заупокой» -
За тех, что жили для народа,
И умерли за нас с тобой…
Остались в памяти куплеты,
Что напевала в детстве мать...
Мы разбрелись по белу свету
И дров успели «наломать»!
За женщин, вечно одиноких,
Осиротевших сельских вдов,
За тех подруг, за синеоких,
Их несчастливую любовь…
Мне скажет бабка Аграфена,
В душе обиду затая:
«Скажи, милок, какого хрена,
Ты едешь в лучшие края?
А там, где родина твоя,
Не запасешь копнушку сена…». |
