Как я мечтаю, чтоб приземлились души,
Вознесшие себя на облака.
Спустились бы чтоб выпить и покушать,
Не напиваться, ну, а так, слегка.
И я бы к ним прилег у изголовья,
Ну, как вы там, не будоражит сон,
Не беспокоит по ночам головка,
Не тесен ли небес великих трон.
Они ко мне, мечта дурного стихоплета,
Нам хорошо, но ты не обольщайся.
Готовь себя к заветному полету,
И прекращай по девкам толстым шляться.
Не то тебя не примем полудурок,
Мы сами чтоб попасть на облака,
Побили на полях сражений турок,
Покаялись, вот так поэт, пока.
Чешу затылок – где возьму я турок,
И к бабам тянет, хоть завой в ночи.
Иду домой не весело, понурив,
Главу хмельную, ладно, палачи.
Вы на земле мне палочки в колеса,
Нет, нет воткнете, я же под откос.
В раю торчите, чешете волосья,
А я в миру, и тоже без волос.
Но все равно я умалю в субботу,
Встав на колени доброго Творца,
Глядишь и мне не надо на работу,
В запасе тайном свечи и маца. |