Ударила. И снова за "прости",
Меня, уже привыкшего, вернула
С Голгофы вниз, к себе. А этот стих,
Души весь мир мой, вырванный акулой.
В нём завтра нет, его заменит боль,
Которая вернётся, я ведь знаю,
Неоднократно сожранный тобой,
Всегда который в нужном месте с краю. |
