Живёт поэзия во мне
Приблудшим псом, помимо воли,
С душой босою на стерне,
Чертополохом в чистом поле.
Не раз расстрелянная мной
И верной проклята женой,
Лишённая тепла и крова,
Она ко мне стремилась снова.
Я рвал бумагу и сжигал
Подсказанные ею строки,
И вместе с ними умирал,
Но оставались жить истоки.
В глуби души, на самом дне,
Без паспорта и без прописки,
Живёт поэзия во мне...
Мы оба с ней на грани риска
В одном и том же чёрном списке. |
