Её я видел как-то впопыхах.
Она летела вдоль проспекта.
Мне было недосуг. Я был в бегах.
Весь под контролем интеллекта.
В другой же раз, лет будто через шесть,
она мне под ноги упала,
вот прямо в лужу, в грязь — такая жесть!
Но мне того казалось мало.
Однажды, это было в смутный год,
прозрев на суетность мирскую,
готов я был взойти на эшафот.
Но вдруг упал на боковую.
С тех пор ни разу не явилась.
Ни днём, ни ночью. Не приснилась.
Живу. На мне как будто латы.
А в голове — одни квадраты...
|
Ей без поэтов скучно. Пока с другим флиртует.